Aquí me encuentro en una mañana de otoño,
Una más de las que pasa cada año y cambia la blusa de los árboles.

Una mañana fresca y liviana. A lo lejos, y cada vez más cerca gracias a mi paso pausado,
Un árbol pintaba en sus hojas el tiempo.

El color enrojecido en él era distinto,
La luz de la hora, la soledad del lugar y tu mirada imaginaria me motivaba a contemplarlo,
… lo contemplé un poco más.

Una hoja caía y me recordó una lágrima del pasado.
Otra cayó y el pecho se apretó al llegar la nostalgia.

En mi trance ignoraba lo cerca que ya me encontraba.
Una tercera hoja cayó en mis manos, trayéndome de regreso
con una tranquilidad a medias que me robaba un suspiro.

Aquel árbol de un día de otoño que me recuerda de este aire que no para,
En el que unos se llenan de experiencia y otros brillan de ingenuidad;
Que hay hojas que hay que dejarlas ir y otras a las cuales hay que atrapar.

Carlos A.

Esas palabras que queremos expresar, esas que quedan cortas cuando estamos llenos de una ilusión, o de amor, de impotencia, de tristeza… de tantas otras emociones, algunas veces sintiendo todas al mismo tiempo. Esas palabras que queremos decirlas en soledad o escribirlas solo para nosotros, o cuando el subconsciente nos traiciona y el deseo oculto, y tan sencillo, es el alimentado de esa necesidad de ser escuchados, entendidos, de ser parte de algo, de alguien, o simplemente decir adiós para cerrar un capitulo y poder abrir uno nuevo.

Quizás escribo toda esta introducción para decir lo que muchos piensan, sienten; pero simplemente no sale durante la presencia del sonido de su voz en tertulias, reuniones colectivas o en esas que son íntimas. Quizás es el miedo, porque se cree que no vale la pena, ya que esas palabras llegaran a oídos sordos, a un grupo de insensibles en una sociedad que carece de valores, de sentimientos y hasta del sentido común.

Donde lo “pasajero” se vuelve pasajero más rápido de la cuenta y donde eso que llamamos “amistad” y “familia” se reduce a dinero, conveniencia, presentes efímeros donde en un mañana o tal vez por unos mares de distancia nos convierte en memoria, o peor, en olvido.

Tantas paredes levantadas para protegernos de un mundo y una realidad que nosotros mismos hemos creado. Nuestra historia nos demuestra que sucumbimos  a lo fácil, a lo mal hecho y a lo que tiñe nuestro honor (otra valor que va muriendo rápidamente); tan sencillo hacerlo porque el otro camino es tan duro lleno de tantas responsabilidades.

Sí, somos libres (o al menos eso pensamos), y nos debemos el buscar momentos de felicidad. Pero también nos debemos a otros. No estamos solos, ni siquiera nacemos solos (pues nacemos de alguien y, ya sea padres, tíos, abuelos, hermanos, el estado, el que te encontró en la calle; cuida de una u otra forma de ti mientras no sabes ni siquiera agarrar una cuchara). Está en nuestra naturaleza el egoísmo, pero también está la convivencia. Todo es una balanza, pues el ser ignorante nos hace peligrosos, pero el demasiado conocimiento también, sino imagínate a ese que creo algo tan importante para la humanidad y luego eso tan importante termino creando la bomba atómica. Que tormento habra sido el saber lo que venía en un futuro no muy lejano y que fuiste en parte responsable de lo que vendria...

Y llegamos a este punto del ensayo donde te preguntaras el porqué de este punto de vista que presento, a qué o a quién me refiero. Pero realmente es eso lo importante? O son esas las preguntas correctas? No lo creo.

Este escrito no está lleno de pesimismo tampoco. Mi deber como una voz en papel para muchos, o para pocos, es transmitir no solo palabras llenas de entretenimiento, o drama, poesías de amor o de tristezas o historias de terceros o cuentos imaginarios. Es también, de vez en cuando, de cuando en vez, transmitir una idea, algo que genere un cambio. Si logro eso entonces la tinta usada no ha sido en vano, no ha sido solo entretenimiento de unos minutos u horas.

Antes de despedirme quiero que imagines esta experiencia que viví: Estuve parado contemplando un “atardecer escondido detrás de las nubes” y sentí algo distinto, algo que primero me hizo tirar una foto y compartirla. Pero luego sentí un conjunto de cosas y eso me convirtió en una marca, un punto en un espacio donde el tiempo se detuvo en mi imaginación y con ello vino la calma; quizás pasajera, pero realmente no importo que tanto duro ella mientras las manecillas del reloj avanzaban y no importa tampoco ahora, porque mañana saldré a buscar más de ella.

Finalmente, a ti que te olvidaste; espero que estés bien, que cuando leas esto te dé más que nostalgia, te de confort y que te inspire a escribir una carta, a realizar una llamada o simplemente levantar la cabeza y decirle a quien esté cerca, aunque sea un extraño “hola que tal tu día”, quizás te sorprendas lo que encuentres.

Recuerda estas palabras de un gran hombre que conozco: “si vas a darme algo de cariño, dámelo ahora en vida, y no vayas a decir lo bueno que era cuando ya no esté”.
…

“Una palabra, un gesto, una mirada no cuesta nada y vale tanto”.

Entre nubes me encontré por unas horas y contemplé la creación
Y esas modificaciones que le hemos hecho a esta tierra que podemos llamarle hogar.

Pequeños cúmulos de algodón flotan, coqueteando con mi enfoque.

Que pequeño se ve todo y a la vez que grande se sienta esta “caricia”.
Recuerdo lo ya visto, imagino lo que no y añoro, por descuido, a lo que nunca veré…

Bueno o malo, en este instante no importa.

En este artefacto todo va muy lento, y aquella “hormigas”, quizás algunas laboriosas, otras no,
Algunas gentiles y otras forradas de rudeza, unas honestas y otras habilidosas en el arte de engañar.

Si, esas “hormigas” que siguen a su “reina” a su conveniencia, o por su sentir o creencia… si, le hablo a ustedes que
Pensarán que rápido va aquel pájaro metálico, ignorando que van unos cuantos, entre ellos yo.

Este aire que une cada ser de todas “las tierras”, está lleno de lo mostrado y de lo que atesoramos,
De expectativas insatisfechas, realidades llenas de lo amargo y lo dulce y de una simpleza eterna.

…Tan sencilla y serena… que es demasiada compleja para personas como yo poder entenderla.

Y entonces, hoy antes de pisar “destino” mi pluma hará una pausa.
…
…
…
 Al mirar por las ventanas de mi alma decido salir de la rutina y dejar de pensar por un minuto y solo sentir. Ya tendré el resto para seguir en lo mismo, ahora sólo contemplo y admiro.

Playa en Invierto - Carlos A.

Ensayando unas ideas en estas hojas,
Le consulto como suena a la luz de la mesa;
Para saber si se interpreta el mensaje
Que queda entre líneas.

Doy pasos en círculo, recitando las letras;
Y me detengo para notar que mi reflejo
Aprueba la expresión pintada causada por esta historia
Y esta locura que siempre va conmigo hace su crítica rutinaria.

Escribo para expresar un pensamiento, un deseo, un recuerdo,
Una lagrima o una sonrisa, para causarte memorias, para
Expresar lo que veo… para sentir libertad aunque sea en un mundo de sueños.

Escribo para encontrarte sin importar cuantas sean las vidas;
Deseando que nos encontremos
Aunque sea en el lugar donde ya no existe el tiempo.

Carlos A.


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Allí está la silla en la que solías
Sentarte en esos días del ayer;
Acompañada de poca luz y
una capa fina de olvido le cubre.

Sin apuros, mas con ansias.
Tal vez esperanzada, o simple y cansada,
en una aura entristecida por las expectativas
que fluyen en caudal rumbo a un mar muerto.

El querer no conoce al olvido,
no tiene culpa y no entiende de tiempos.
Llega de viento, llega despacio, acompañado de Luna o en medio de soledades enlazadas.

Aquí está la silla en la que te sentabas,
si no estoy aquí cuando llegues no creas que fue un punto y aparte,
la vida cobró su peaje, mas si te sientas en ella sentirás todo eso que quise y no pude darte.

Carlos A.

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Marta llora - Carlos A.

Di si encontraste en tus andanzas
Las respuestas a los delirios del guardián de sueños.
Di si pensaste alguna vez en escribirnos y comentarnos
De los manjares de esos lugares exóticos que decías visitar.

Las cortinas que cubrían esas acciones prohibidas
Y gemidos forzados que protagonizaste y sobreactuaste
Con mordidas de labios sensuales en esas noches… en esas noches.
Di amiga, lo disfrutabas o lamentabas?

Marta, Marta. Tan joven, tan hermosa.
Habrá sido una de esas malas jugadas del destino o malas decisiones;
Momentos de antifaces y pantallas que terminaron con tu orgullo,
Apagando la luz de los faroles que una vez en su ingenuidad brillaban de fuerza y belleza.

Marta, Martica. Que te dejaste llevar por las cosas brillantes,
Por las fáciles, de esta puta vida.
Que entregaste tu alma por la gran ciudad y los paseos en autos lujosos.
Y ahora qué más te da? Qué más da?

Mientras me hago la corbata para irte a ver,
Maquillada y sin respiro,
Siento tu alivio en esta tarde que podrás disfrutar,
Descansando sin tener que vender tu cuerpo y tu espíritu, nunca más.

Carlos A.


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Recuerdo la primera vez que la vi, hace tantos años atrás, en un Noviembre. Era nuevo en la ciudad y en este reconocido recinto estudiantil, donde solo los de la “alta alcurnia”, o algún otro becado, tenían la dicha de estudiar. El lugar tenía fama de conectar a los estudiantes con las mejores universidades locales o internacionales si tu record de notas y tus actividades co-curriculares eran lo suficientemente buenas, por no decir excelentes.

Mis padres me acompañaban para finalizar el papeleo. Mi caso era especial ya que el primer término del año había iniciado. Ellos no eran ricos, pero sumamente trabajadores. Desde esa época hasta el momento de su muerte, cada vez que encontraba la oportunidad, mi padre me recalcaba la misma frase, esa que se quedó conmigo por siempre: “nada en esta vida es regalado, hay que fajarse”.

Logró conseguirme una beca gracias a su trabajo que le permitía tratar con grupos de la alta sociedad. Eso le llevó hasta el subdirector de este recinto, el Colegio Santa Trinidad, unos meses atrás cuando visitaba la ciudad por asuntos de negocios. Allí pasaría los próximos cinco años de mi vida escolar hasta mi graduación.

Salíamos de la oficina para verle acercarse, mis ojos no se permitían pestañear. Creo que puse cara de imbécil ya que ella sonreía, y con ella mis padres. El momento incomodo causado por sus risas tímidas, mas sin disimulo, me sacó del trance.

El subdirector rompía el hielo:

• “Hola Srta. Lucía”.
• “Buenos días Sr. Morales. Usted pidió por mí?”
• “Sí. Armando y sus padres” – dijo acompañado de un gesto de sus manos.
• “Hola” – su voz melodiosa jugaba con el aire. 
• “Hola, mucho gusto” – mis padres respondían. 

El ademán de mi mano respondía el saludo mientras mi mirada se encontraba con el suelo.

• “Por favor llévale al aula que no quiero que sigan perdiendo clase. Introdúcele a los demás y ayúdale a ponerse al día.”

Ese mismo día conocí a Tomás y a Julio, los impertinentes del curso. Les vi molestar a un muchacho delgado, pequeño, en horas del recreo; el mismo que se sentaba en la primera butaca de la fila del centro del aula. Julio le halaba la parte trasera del cuello de la camisa mientras Tomás le rebataba la pizza que acababa de comprar.

La rutina siguió por los próximos dos días y al tercero me le acerque luego del incidente:

• “Hola, me llamo Armando. Quieres la mitad de este bocadillo. La verdad es que no tengo tanta hambre”.

El, con cierta humedad en sus ojos, y también agradecimiento, respondía, al principio arrastrando las palabras y luego de manera pausada mientras sus latidos llenos de impotencia se calmaban:

• “Gracias…Me llamo José, pero todos me dicen Pepe.” 

La semana llegaba tranquila para Pepe, y para mí también, que ahora le acompañaba para ayudarle a evitar al par de impertinentes. Le recomendé que tomáramos los bancos cerca de la puerta norte de la Iglesia como nuestro nuevo punto de merendar durante los cuarenta minutos del recreo a lo cual el accedió. Solo pocos eran los que venían a este lado del recinto.


Toda escuela esta segmentada entre grupitos, esta no era la excepción: los populares, los que querían ser como los populares, los “come libros”, los intelectuales, los deportistas, los góticos, los activistas o “luchadores de causas perdidas” como también eran llamados por los populares, los fumadores de hierbas (jocosamente los “super-cool” o “hippies” que aunque no lo hacían dentro de las paredes de la escuela su fama venia de verles en las fiestas), los solitarios y esos que nadie los entiende y que tarde o temprano terminan buscando ayuda de la psicóloga del lugar. Pepe y yo habíamos iniciado un nuevo grupo, los exiliados, ya que habíamos tenido que excluirnos del patio principal, donde al parecer no éramos los únicos; ciertos intelectuales venían aquí a conversar o a leer un libro algunas veces.

El patio principal contaba con una cancha de baloncesto, una cancha de voleibol, dos cafeterías y bancos que se encontraban entre las canchas y cerca de la cafetería, ciertas áreas vacías que los muchachos utilizaban para jugar “pelota de pared”, o simplemente conversar, y un pequeño anfiteatro. El colegio tenía tres años consecutivos siendo el campeón de la competencia intercolegial nacional de baloncesto, una de las metas que se había propuesto la directiva hace cinco primaveras; por lo que los fondos para los deportes eran destinados en su mayoría a este. Hacía par de años que habían terminado de ponerle el techo a la cancha, lo cual el equipo de voleibol agradecía enormemente pues por todo un año habían tenido que compartir su espacio con el equipo de baloncesto, lo cual les reducía el horario de prácticas a más de la mitad. El tablero que daba la espalda a las aulas contaba con un grupo de bancos en forma de gradas escalonadas. Estos eran los asientos de los populares, los cuales también dominaban el territorio del anfiteatro, y uno que otro deportista e intelectual que había logrado ser digno de sentar su trasero en dichas gradas debido a sus cualidades que les permitía estar muy cerca de los “semidioses” del recreo.

La Iglesia era el frente del recinto, a pocos pasos de la puerta principal; localizada en la parte Este dando la cara a la avenida. Contaba con una pequeña capilla en la parte trasera, un balcón que podía alojar un pequeño grupo de “fieles”, los acostumbrados bancos de madera para la congregación dejando el medio libre para el camino del cura y sus monaguillos. En el presbiterio tenía un enorme crucifijo de madera detrás de la sede del sacerdote, del lado derecho del altar se encontraba el ambón donde se hacia la lectura, la cual era proyectada en una pantalla detrás del mismo.  Era una de las más visitadas de la ciudad. Famosa por los sermones del cura, uno de los más carismáticos, enérgico, avanzado para su época; lo cual hacia la ceremonia entretenida. El parqueo no daba abasto durante las horas de la misa, las cuales eran cada atardecer y en los fines de semana se agregaban las de las ocho y las once de la mañana. Mi madre prefería asistir los domingos, a la de las once ya que decía que luego tenía el resto del día para hacer otras cosas en familia.



Pepe había optado por hacer lo mismo que yo y traer su merienda. Íbamos por el área de la cafetería solo cuando era necesario y hoy era uno de esos días pues ambos habíamos olvidado nuestros termos en la casa. Nos extrañamos al no toparnos con el par de “futuros delincuentes” los que siempre merodeaban las zonas de la cafetería para encontrarse con sus víctimas. La fila de espera fue un poco larga y nos tomó casi todo el receso esperar para conseguir un par de gaseosas. Pensábamos que andábamos de suerte pero al final, por más que trates de evitarlo llegan esos momentos en que tienes que enfrentar tus demonios. Como decían mis padres: “es ley de vida”.

Era el último día de la semana cuando nos tropezábamos con ellos a nuestra llegada a las escaleras de la capilla.

• “Pepito. Dónde te habías metido? Me hiciste falta”. – Tomás dijo. Usualmente hablaba de manera rápida y con un tono más alto de lo normal.
• “No queremos problemas” – Respondí por él.
• “Entonces no te metas en lo que no te importa, nuevo.”

Sentí que el aire me faltaba y la saliva se acumuló en mi boca. Luego vino el dolor llevándome al piso al recibir su puño en mi estómago.

•  “Tomás. Basta!”

La voz de Lucía se escuchaba cerca y segundos luego la sentí pararse a mi lado.

•  “Quieres que te acuse!? A ver si finalmente te expulsan”. – una de las pocas veces que le vi enfrentarle y hablarle fuerte, firme.
• “Nos estaremos viendo princesa” – su cinismo brotó de su sonreír y sus palabras y mirada amenazante eran para mí.
• “Princesa tu padre” – respondí con más miedo que vergüenza mientras todavía seguía de rodillas.

Gracias al timbre, que indicaba el final del receso, y al profesor encargado de esta área que finalmente aparecía llamando a todos a entrar, Tomás paró el trayecto de la punta de su zapato, que de no hacer así, hubiese aterrizado en mi rostro.

Lucía me ayudó a levantarme y su voz en ese ayer, cambiaba a un tono dulce.

• “Vamos que hay que subir”.

Cerca de la puerta donde se encontraba el profesor sus amigas le llamaban y ella acudió no sin antes asegurarse que estaba ya en pie, regresando el rostro regalándome una sonrisa mientras su cabello bailaba con la brisa y yo quedaba sin palabras – todo un novato en la materia ahora que lo pienso.

Sentí su mano alejarse de la mía, extendí los dedos, los brazos, lo más que pude hasta que finalmente su piel no estaba unida a mí.

Un palmazo en la espalda me sacaba del trance.

• “Macho, vamos, venga despierta ya. Ten cuidado que Tomás le tiene el ojo desde el año pasado”.

 


Salí del baño luego de asearme el rostro. Ya la sangre paraba. Aproveché para  cambiar el pañal de Miguel.

Ya sentado en la cafetería pedí un café para ayudar a mis sentidos y ahuyentar al sueño. El niño no perdía el tiempo y empezaba a tomar su fórmula. Miré el reloj en repetidas ocasiones, impaciente. La estación ubicada a solo quince minutos y todavía seguía con la esperanza de que ella llegaría a pesar de todo lo que había sucedido. Como todo un imbécil pensaba por momentos que podíamos salir de ésta, sin más daños a terceros.

La mesa próxima aloja a una pareja de tórtolos que no pueden aguantar su calentura y exhiben sus besos a todos los que poblamos el lugar. A mi derecha un par de ancianas desaprueban entre susurros y movimientos de cabeza la escena de la dicha pareja…par de hipócritas, beatas.

Esta espera continúa y desespera. Miro al pequeño que finaliza su  desayuno y me cambia por momento el humor. En cierta forma envidio su ingenuidad.

La mesa detrás deja caer una taza y el ruido chillón al romperse me sacudió el alma logrando que me levantase bruscamente dejando caer la silla. Finalmente no éramos ignorados, todos los ojos apuntaban hacia mí; hasta las paredes prestaban su atención.

Excusándome levante la silla para sentarme nuevamente. Una joven venia del otro lado del mostrador a limpiar lo ocurrido con una sonrisa en cara y su gesto de encogerse de hombros trataba de alegrarme el momento… y así lo conseguía. Tomé la manta y limpie la barbilla del pequeño Miguel.  Las viejas seguían criticando, los jóvenes besándose y todos los demás a sus asuntos.


Capítulo I & 2: http://carlos-gc.blogspot.ca/2014/03/entre-tazas-rotas-capitulo-1-2.html

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Hay un país en el mundo
colocado
en el mismo trayecto del sol.
Oriundo de la noche.
Colocado
en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.

Sencillamente
liviano,
como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.

Sencillamente
claro,
como el rastro del beso en las solteronas antiguas
o el día en los tejados.

Sencillamente
frutal. Fluvial. Y material. Y sin embargo

Vista del Valle Del Cibao

sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.

Sencillamente triste y oprimido.

Sencillamente agreste y despoblado

En verdad.
Con tres millones
suma de la vida
y entre tanto
cuatro cordilleras cardinales

Bahia de las Aguilas

y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte
y al pie de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el canto de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio del amor.

Entonces
es lo que he declarado.

Hay
un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.

Algún amor creerá
que en este fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar
cantando
su franja propietaria.

Este amor
quebrará su inocencia solitaria.
Pero no.

Y creerá
que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor la vida,
irán los campesinos por la loma dormida
a gozar
forcejeando
con su propia cosecha.

Este amor
doblará su luminosa flecha.
Pero no.
Y creerá
de donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropas de cumbres y praderas,
donde cada colina parece un corazón,
en cada campesino irán las primaveras cantando
entre los surcos
su propiedad.

Este amor
alcanzará su floreciente edad.
Pero no.

Hay
un país en el mundo
donde un campesino breve,
seco y agrio
muere y muerde
descalzo
su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.

¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije:
sencillamente triste y oprimido.

Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.
Precisamente
pobre de población.
Pero
no es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo
coraje
para hacer la canción.

Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.

.......

Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio
sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montañas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio.

Es verdad que en el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,
y que al pie del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.

La Vida Rural

Pero ebrio de orégano y de anís,
y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. y un país,
en el mundo,
fragrante,
colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierras y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.

.......

Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaria.

Donde un ángel respira.
donde arde
una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carrera
un boyero se extingue con la tarde.

Después
no quiero más que paz.
Un nido
de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos
y el olvido.

Catedral Primada de America en R.D., Santo Domingo

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Camino con Miguel en brazos. Apenas tiene dos años y ya la vida inicia su dureza con él.

En la calle central observo a las personas pasar, mientras nosotros pasamos desapercibidos, ignorados, como es lo normal en esta gran ciudad, llena de “abejas laboriosas”, militares de oficinas.

Los adictos a la cafeína mañanera afilados, esperando por ordenar su bebida aromada, encontrándose justo al lado del estante de los periódicos del “Kiosko” atendido por el viejo concentrado en su caja registradora. Y luego todos los demás que caminan en dirección opuesta a nosotros: jóvenes, adultos, estudiantes, ejecutivos, vagabundos… todos en su rutina y nosotros confundido entre ellos, en esta jungla.

Había manejado toda la madrugada, las últimas treinta seis horas habían sido eternas y el sueño seguía ausente. Dejé el auto a unas cuadras atrás. Mis labios todavía sangraban un poco y solo mi ojo derecho podía ver con claridad. El “cojeo” al caminar dejaba al descubierto el dolor en mi rodilla, y el llevar cargado aquel que empezaba  a despertar, no ayudaba.

-    “Eres tan valiente enano. Que bien te portas” – Musito en su oído y le beso.

Le limpio el poco residuo rojo que mi cariño le dejaba impreso en su pequeña frente. Note que mis labios eran la causa y así les limpie por igual.

Mi mente ya empieza a enfocarse y así llegan los recuerdos. El tormento humedece la vista del ojo que pestañea libremente y causa cierto ardor en el otro el cual su hinchazón ha empezado a mejorar.

Miro al pequeño una vez más y le pregunto a mi confidente:

-    “qué pasara ahora?”
…


Una tarde calurosa en este complejo turístico de la buena vida. Todos bailan alrededor de la piscina con el merengue que sonaba tocado por la banda del “resort”.

La alberca era enorme, con dos puentes para cruzarle. Dos isletas, una a pocos pasos del bar de la piscina que se encontraba cerca de uno de los puentes y la otra en el extremo sur; ambas decoradas con un pequeño jardín de una pequeña palma y pequeñas flores típicas de la zona que la rodeaban. Todo un paraíso.

La villa en que nos hospedábamos se encontraba en el extremo sur. El balcón daba a la piscina y quedaba a solo pasos de la misma. La familia de Pepe era accionista mayoritario del lugar y esta una de sus propiedades.

Cerca del bar Tomás tomaba su quinto trago de “ron y soda”. Lucia perdía su mirada en dirección opuesta a la banda.

-    “mírame cuando te hablo” – mordía las palabras y le agarraba al brazo con brusquedad.

-    “Tomás! Que me haces daño. Qué te pasa?”

-    “Déjate de cuentos. Sabes muy bien. Dime de una vez!”

Ella miraba a lo lejos. Le seguía agarrando del brazo y el dolor la abordaba con la impotencia. La pareja que se encontraba al lado de ellos habían parado de jugar con el agua al notar la discusión e iniciaron su traslado al otro lado del barcito acuático.

-    “Sabes que te quiero” – la angustia en su voz se hacía obvia.

-    “Eso no fue lo que te pregunte” – Le clavó la mirada mientras sus palabras tenían un tono amenazante.

-    “Pasa algo aquí?” – El mesero intervino robando la atención de Tomás, lo cual aligero la presión del brazo de la dama.

Los dedos marcados adornaban el área que pronto empezaría amoratarse. Inicio su argumento con el mesero y Lucia aprovechaba su distracción para escaparse y dirigirse a la villa.

…

Yo había llegado de la playa. Eran cerca de las dos de la tarde.

Los muchachos se encontraban en la sala viendo las noticias. Julio me observaba de reojo; hacía ya días que sentía el ambiente tenso entre nosotros dos, más de lo normal. Entre a la cocina a tomar un vaso de agua.

-    “Hola Julio, te sucede algo o te atrae mi trasero?” – escupí lo cínico. Tenía tiempo conteniéndolo. 

Una sonrisa sardónica adornaba su rostro mientras cambiaba su enfoque hacia la televisión. Yo le seguí la corriente y me dio por ignorarle una vez más.

El pequeño Miguel se encontraba dormido en el cuarto. Me dirigía a verle cuando el hombre “arrubiado” de alta estatura finalmente “ladraba”:

-    “a dónde vas?”

-    “A ver a Miguel. Por?

-    “Está dormido. Déjalo” – Julio continuaba. Su voz escupía enojo y yo sin poder entenderlo.

-    “Iré de todas maneras, si no te importa. Y si te importa me tiene sin cuidado, me entiendes?” –

Respondí desde el descanso de la escalera. Esta vez era yo que le clavaba la mirada.

Julio respondió con el silencio mientras cambiaba de canal. El reloj marcaba las dos y cinco. El aire prendido no podía calmar el calor que sentía, podría ser porque había estado afuera en el “Resort” o simplemente porque el mal humor que me había contagiado Julio no me permitía dejar de transpirar. Miré a Pepe el cual hasta el momento se había mantenido recostado en el sillón y solo se limitó a responderme con una encogida de hombros. Su cara de sinvergüenza me causo gracia y aligero la tensión en mi rostro.

El niño dormía, tal y como indicaba el “perro faldero” de Tomás, el que de la misma manera tenia meses tratándome distante y en estas vacaciones apenas me había dirigido la palabra para darme los buenos días, lo cual había sido ayer cuando nos encontramos en el “lobby” para el “check-in”.
Bajé nuevamente y me dirigía al medio baño del primer piso a refrescarme la cara cuando sentí a lucia entrar bruscamente tratando de esconder las lágrimas.  

-    “Qué te pasa?” – Pregunte interrumpiendo su camino mientras ella se recostaba en mi pecho.

 

Entre Tazas Rotas, una historia corta escrita por este servidor, ahora disponible en Kobo ebook store: kobo store

or Indigo


Entre Tazas Rotas es una historia corta de solo 31 páginas que cuenta la historia de Armando, un joven cerca de sus treinta que se ve envuelto en un mal entendido con sus amigos (Lucía, Pepe, Tomás y Julio), cada uno con personalidades distintas, llevándolos a todos por un camino que no tiene marcha atrás.

Narrada en 4 tiempos, llevando al lector a descubrir los personajes y la trama hasta llegar al presente de los mismos.

Mensaje del autor: Al terminar de escribir esta historia, tomándome unas 24 horas, vi el potencial de convertirla en un libro de un poco más de 100 páginas. La razón de dejarla resumida en 31 páginas fue con el motivo de proveer a mis lectores una historia amena, intrigante y al mismo tiempo rápida de leer (de una sentada yendo al trabajo o tomándose un café por ejemplo). Espero que les guste.

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English translation

my Entre Tazas Rotas, a short story , is now available on KObo ebook store: http://store.kobobooks.com/en-CA/Search?Query=tazas
Entre Tazas Rotas is a short story of 31 pages that tells the story of Armando, a Young man close to the 30’s involved in a misunderstanding with his Friends (Lucía, Pepe, Tomás and Julio), all of them with different personalities. They all take a path, leading them to a point of no return.

It is narrated in 4 times, taking the reader in a journey to discover the characters, the plot until it gets to the present time.

Message from the author: When I finished writing this story, a 24 hours experience, I saw the potential to convert this into a book of a little more than 100 pages. The reason that I left it like this was to provide my readers a short, entertaining, intriguing story and, at the same time, quick to read (maybe when traveling to work or during a coffee break). I hope you like it.

Quisqueyanos valientes, alcemos

Nuestro canto con viva emoción,

Y del mundo a la faz ostentemos

Nuestro invicto glorioso pendón.

¡Salve! el pueblo que, intrépido y fuerte,

A la guerra a morir se lanzó,

Cuando en bélico reto de muerte

Sus cadenas de esclavo rompió.

II

Ningún pueblo ser libre merece

Si es esclavo indolente y servil;

Si en su pecho la llama no crece

Que templó el heroísmo viril,

Mas Quisqueya la indómita y brava

Siempre altiva la frente alzará;

Que si fuere mil veces esclava

Otras tantas ser libre sabrá.

III

Que si dolo y ardid la expusieron

De un intruso señor al desdén,

¡Las Carreras! ¡Beller!, campos fueron

Que cubiertos de gloria se ven.

Que en la cima de heroíco baluarte

De los libres el verbo encarnó,

Donde el genio de Sánchez y Duarte

A ser libre o morir enseñó.

IV

Y si pudo inconsulto caudillo

De esas glorias el brillo empañar,

De la guerra se vio en Capotillo

La bandera de fuego ondear.

Y el incendio que atónito deja

De Castilla al soberbio León,

De las playas gloriosas le aleja

Donde flota el cruzado pendón.

V

Compatriotas, mostremos erguida Nuestra frente, orgullosos de hoy más; Que Quisqueya será destruida Pero sierva de nuevo, ¡jamás!

Que es santuario de amor cada pecho

Do la patria se siente vivir;

Y es su escudo invencible: el derecho;

Y es su lema: ser libre o morir.

VI

¡Libertad! que aún se yergue serena

La Victoria en su carro triunfal,

Y el clarín de la guerra aún resuena

Pregonando su gloria inmortal.

¡Libertad! Que los ecos se agiten

Mientras llenos de noble ansiedad

Nuestros campos de gloria repiten

¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!.